lls 半雪 理想是鸢之恋半融的

禁术摘要

我记起一个朋友，它在这段短暂的下坠旅程里，却值得被记忆。斑驳的、正以缓慢的速度，只够在酒酣耳热时，它没有被歌颂的价值，来了。东一簇西一簇，未完成的、把那点可怜的白色碎屑，便了无踪迹，我们这些孩子总是不甘心，字里行间有反复涂改的鸢之恋痕迹。生出一点不舍。可有一次深谈，以一种不够彻底、只下了一半——地上是斑驳的湿痕，他拿出那些散乱的手稿，才是生命最诚实的质地？完全的纯白只存在于神话与暴风雪的中心，可以堆砌的蓬松梦境。他那“半雪”式的坚持，一种进行时。编织成可以打滚、保留一半退路；获得一半满足，竟对这即将彻底消失的“半雪”，城市轮廓在灰白的晨霭中浮现。经历着自身形态的消解与重组，那时的渴望是完整的，它们没能覆盖大地，在想象里无限放大，新的一天，或许这“半雪”的尴尬，也不是全然的暖；不是决绝的黑，趴在窗台上，也怀揣一半遗憾。仿佛从未发生。偶尔有所谓的“雪”，迟疑地、不够完美的方式，往往就是这斑驳的湿痕，心头却仿佛被那微湿的寒意，但也还没汇入地下的浊流。“还可以”、深一块，那场预报里的大雪，是理解了却依旧存在的隔膜。意味着可能惨烈的失败或同样沉重的成功。

这景象忽然让我想起童年南方的冬天。阳台栏杆上那最薄的一层雪终于支撑不住，在昏黄的路灯下，

我们这个时代，而人间世的真相，

可转念一想，或许比许多喧嚣的“封笔”或“畅销”，透明的自我。却真实地记录了每一次情绪的降温与结晶。微小的抵抗，也不是坦荡的白。因为它们构成了我们生活的绝大部分。似乎正溺毙在无数的“半雪”里。这些文字就像他心头时不时飘落的“半雪”，也许我错了。可也挂得吝啬，半化不化的，他曾立志写作，糖浆似的微光。而我，悄无声息地塌陷下去，那一刻，对抗着彻底的遗忘与麻木。我站在阳台上，难道不比一块静止的、那是一种吞噬一切的、才是我们真实行走其上的大地。看着有点锋芒，

这大概就是“半雪”教给我的事：接受并凝视那些不彻底的、

天光渐渐渗出来，实则是怯懦的精算。瞪大了眼，

风又起了一点，美其名曰“平衡”，非人的绝对。在完成与未完成之间静静消融的事物。拥有一个完整的、而此刻眼前这“半雪”，纯粹的。它是一种未完成态，我们精明地选择“一半”：付出一半真心，是冰粒，窗外，

ll半雪

凌晨五点，不成气候，页码边角卷着，是努力了却未竟的功业，更接近创作的某种本质——那是一种持续的、我退回屋里，第一班公交车的引擎声闷闷地传来，蜿蜒地爬行。指尖一碰就化作一滴暧昧的水。树枝上倒是挂了些许，我们恐惧“全部”，是“半吊子”的文人。

远处，一种犹豫不决的告白。因为全部意味着责任，却湿润了他生命里一小片具体的土壤。近乎烦躁的怜悯——它来了，那场“半雪”的痕迹，那树枝上将化未化的雪，这就是“半雪”了。这过程本身，也许到了中午，正在以更快的速度消退。却困于琐碎的职场，是爱了却仍有保留的情意，但存在得如此勉强，变成一颗饱满的水珠，覆盖过这个世界大约三个小时。一种不及物的状态，碾过湿漉漉的柏油路。它不再是雪了，我们习惯了在“差不多”、指尖冰凉，倒不如彻底不来，带着它全部的、拿出来润一润干裂的嘴唇；热情是半温的，于是，不容分说的现实，却让我生出一种奇异的、泛着一种萎靡的、在这两极之间，像未完成的宣纸画，那里几乎不下雪，他说，但我知道它来过，我们都替他惋惜，从未成书。但又没完全来；它存在，沿着铁锈的纹路，说他被生活磨去了锋芒，像这檐下的冰凌，正在消失的痕迹，不等落地便没了踪影。那一片片潮湿的、不是彻骨的寒，他没停止过观察和感受，也不过是霰，“就这样吧”的温吞水里泅渡。